Destellos

Aquellos que dejaron de ser ellos dicen desde las antígonas de la cercanía:

“El mundo entero se modificará, se le dará un sentido absurdo a todo lo puro y natural para vanagloriar desmesuradamente lo ficticio y artificial. Los minuteros se harán de las riendas de nuestras fatigadas piernas y sombras chinescas, groseras y de mal gusto nos colocarán las gríngolas que marquen nuestro apresurado andar sin destino alguno, nuestro pasar altanero e ignorante a la realidad costera en una lastimera libertad encadenada.

El mundo, este mudo mundo, grano de arena en los médanos del universo, se irá consumiendo a sí mismo en un tenue destello crepuscular cual lágrima de perro callejero. Clamará ser llamada la juventud de antaño, ser necesitada o al menos apensionada; pero su clamor se marchitará en un silencio agudo de egoísta y gélida soledad.

Aquellos quienes caminen lánguidos, ya no hallarán motivo de lucha y aguante, solo se dedicarán a las idas y vueltas burocráticas para conseguir una mísera jubilación que los ampare. Así es el mundo, así el progreso, la transformación, la libertad del esclavo moderno más esclavo que nunca por su satisfacción ante la situación y la suerte tediosa de la rutina que vive.”

Aquellos que dejaron de ser ellos ya son silencios. De aquellos que optaron por ser inanes ante lo sublime no son ni polvo. El viento no solo desgasta crisálidas, también se ocupa de barrer la acera de los latidos antes de que pase el pordiosero a mendigar algo de sabiduría y tal vez una vaso de leche tibia para poder dormir y soñar con papá y mamá.