Estoicismo

La libertad no ha de negarse a nadie, por ello,
aquella lágrima deseosa de escapar, déjala correr.
Ya que se ha escabullido por entre tus lagrimales,
no sin antes despedirse melancólico
de tus pupilas manantiales, déjala huir.
Diamante forjado en la minería de tu espíritu,
déjalo deslizarse perspicaz por entre
las dunas de tus mejillas,
contemplar presuroso el contorno escarlata
de tus labios entreabiertos y
correr desesperado sin destino para saltar suicida
desde el precipicio de tu rostro en búsqueda tenaz
de una muerte trágica.
Estrellarse impío sobre la seda
de tu pañuelo de seda enredado en tu cuello,
la dureza de la mesa de roble que ocupas
fumando un cigarro, bebiendo aquella copa,
o la suavidad perfumada de tu tersa piel
acariciada por el silencio.
Aquellas lágrimas todas, son pobres poetas
que desertan del ostracismo del mutismo y
salen a vagar sin buscar otra cosa
que el refugio prometedor de la prematura muerte,
visitando esbeltos perfectos Edenes de Eva
antes de entregarse al apresuro del suicidio,
la ilusión de la trascendencia los hostiga
la esquizofrenia, el detallismo, la locura,
los excesos siempre presentes.
Amando y escapando como un loco enamorado
buscando saltar desde el barranco de la vida
estrellarse en el infinito del firmamento,
dejar una marca húmeda cual mirada perruna
en la memoria de sensibles y así morir en vida
para luego resucitar en pueriles sueños de
futuros artistas y amantes descorazonados,
vertiendo sus llantos en sublimes perfumes
entre cabelleras de jóvenes damas y
rosas marchitas en manos gangrenadas...
Así son las lágrimas suicidas, así mismo los poetas.

Silguero I.