Muñeca

Veo mujer en tus ojos,
el desgano de exhibirte
frente a buitres y brutos
y ser adulada y deseada.
Noto la falsedad de tu sonrisa
ante las fotografías que tratan
de robar tu imagen de muñeca
de barata porcelana.
Parecieras darte cuenta de que
vales más que lo que dice la etiqueta
pero sin embargo no encuentras solución
a la belleza que llevas a cuestas.
Ellos te exigen que seas puta y fácil,
que seas hermosa e ingenua,
¿qué hacerle?
seguir maquillándote
pa mostrar muslos y piernas,
seguir sonriendo
pa tapar lágrimas y penas.

Fuera del Parque de la Inocencia:

Cierta vez ella sacó a un grupo de infantes del parque de la inocencia, alejándolos de los juegos y hamacas, a uno de ellos le concedió la sinceridad, así vivió siempre en la desdicha y el resentimiento, a otro le otorgó el engaño y éste se hizo del éxito y el prestigio de sus semejantes.
A aquel le brindó la sabiduría y así siempre vivió en aislamiento, a aquel otro la ingenuidad y siempre estuvo rodeado de pretendientes y oportunistas bajo el nombre de amigos. A uno de ellos le dio un haza y cabizbajo pasó el resto de su vida, al otro le dio un látigo, el cual siempre acompañó su gloria.
A un grupo de ellos les fue entregado un fusil a cada uno, tres de ellos murieron enfrentando al enemigo y los otros dos perdieron sus amistades y ambas piernas en batalla. Al otro grupo les fue concedida la ambición y resultaron ser el enemigo.
Así ella fue repartiendo impune sus obsequios ya fuera del parque de la inocencia.

¿Qué me toca a mí de la vida?

El calificativo de poeta y el lamentarme por ello.

Desavenidos:

No quisiera redimirme a la tentación placeaba de la sempiterna abstracción, al menos no por ahora, pero cada vez se me dificulta más el despertar de un sueño o el dormitar en la realidad.
El mal augurio de los primeros síntomas de la esquizofrenia me obliga al apresuro de increparle al mundo la repulsión que me producen sus hijos enfermizos, huérfanos de un Dios misericordioso, carentes de un diablo verdaderamente impiadoso contra quien luchar.
He encontrado hoy, sumergido en la desesperación, la cura para tanta crueldad, el cálculo exacto para lograr una verdadera paz, pero ante tanta desatención, tanta indiferencia, mi mente enferma se ha encargado de desechar aquella exitosa fórmula en el aljibe del olvido.
Intrascendentes palabras desbordan de mi copa y es en la profundidad infinita de mi incomunicación que trazo líneas oblicuas con la luz del ocaso, de ilusiones y desesperanzas. Arrastro conmigo el cadáver de la verdad, carcomido por los gusanos necrófilos de la mentira y el engaño, suelen expulsarme de las ferias por no vender quimeras adornadas con espejos y escupirme al rostro por querer ofrecer una pintura al óleo de aquella realidad abnegada y refugiada en los artistas y su poesía.
Somos los marginados sociales, los excluidos, los inadaptados, pero entendemos más a la sociedad que quienes se emperraron en ser parte de ella.

Kenny

Joven Poeta:

El olor amable del buen vino, seduciendo los labios
desde su templanza reflejada en la copa.
El humo suicida del cigarro que consumiéndose va,
atontado siguiendo la ruta del infinito
dibujando sombras a su paso.
La música melancólica, custodiada por recuerdos,
llama con gritos de silencio la atención de musas que,
fatigadas, descansan en el imperante desosiego
que les resulta ser la noche y su calma.
Y en su lánguida autodestrucción
el poeta en un vitral se halla a sí mismo
y a los demás abstraídos en un fluir
incesante de su tinta al papel despintado.
La vida, resurgida en lúcida vehemencia
de un hecho aún no aclarado,
se entera de su inminente final
y ante el supuesto se irgue excéntrica
para dejar legado al desconocido que aproxima
trayendo consigo al pasado.
El tiempo siempre apresurado
detiene y estanca su desagravio
en este instante cristalizado,
canto penado de aquel
que por no querer morir
se entrega a la muerte batallando
dejando a la vida sábanas ensangrentadas
por el fluir borracho de ondas heridas,
ángeles de alas arrancadas,
musas venales apuñaladas
con la pluma de un joven poeta
que siguiendo el camino de la trascendencia
sufre ya, el calvario del espanto.

Kenny

Desvarío:

Caídas las noches, caídos los días,
en aquel péndulo que
oscila pretensioso detener
acallo las voces del mundo
vueltos los ojos tras los párpados oigo
tu dulce y armoniosa voz
En el humo negro enviciante
circundante al aire
acaricio, entre mis dedos vacíos,
la seda de tus cabellos,
la fragancia de tu pelo…
en el silencio de la eternidad,
la paz del solitario
amo tu esencia,
tu belleza y pureza.
Acaricio con suspiros
la piel blanquecina de tu cuello,
y desgarro con mi necedad
la frágil cortina de tus pupilas.
No estás aquí y estás en todos lados.
te tengo a mi lado y te extraño.

Kenny

Artistas Artesanos:

Mantenme en estado de ebriedad
para acariciar las melodías
de tus delicados trazos,
parafraseando tus lienzos diré:
“¡Artista!
confluye en tu océano de pasión
y admírame desde lejos
como yo, poeta,
dedico unos cálidos versos
al sentir inmensurable
del óleo reseco
por sobre las tablillas engalanadas
de tu efusiva imaginación.”

Transcribe así en mí
las pinceladas que imaginaste al oír
la omnipotencia de mis versos,
pinta mis poesías
con los colores del universo,
las de mis lagrimales
dos ríos fluyentes
de espesura y admiración,
al sentir el horror
no temas en dar otro paso más
si sientes que desfalleces
en lo abnegado de tu creación.

Kenny

Nos:

Cuando lo escaso se vuelve mucho, es cuando la nada se vuelve el todo del carenciado.

Para nosotros, la prole literaria, nuestra lucha de clases se basa en vender nuestras artesanías a costa de los burócratas literatos que no responde a las necesidades de la realidad y la verdad, la poesía, si no a los intereses de la mentira y el engaño, contexto impuesto e inamovible, película enfermiza y repetitiva de miedos y crueles espantos.
La poesía perfecta, los poemas sublimes, se realizan en un cuidadoso y delicado armado de profundas ideas, extirpadas del sensible ejercitado del poeta y que en su estructuración conforman un todo sincero con respecto a lo que vive, experimenta y le rodea.
Obreros literarios somos, produciendo en nuestras fábricas de tormentos versos que narren la realidad de nuestro tiempo a quienes nos acudan más adelante.
Nuestro trabajo es, quizás, el más difícil de todos, ya que no recibimos crédito por él si no post-mortem.
Suspendidos, a veces no hallamos con qué alimentar nuestro ego y nos sumimos así en la abstinencia de gritarle al mundo la repulsión que emanan sus huérfanos hijos despojados condenados por el arte.
Buscamos entre miserias baratas la materia prima de nuestra tarea, hallamos regocijo en la tragedia y consuelo en la pasión. Nos consterna el mutismo frente a nuestras ideas, herimos sin consuelo, lastimamos sin piedad buscando así algo de consentimiento para nuestra menguada desazón.
Es una eterna diatriba la que nos soslaya y perenne se alza ante nosotros el halo de la indiferencia.
Nunca llegaremos a encontrar el éxito en vida ya que construimos los cimientos de quienes vivirán nuestra muerte recorriendo así nuestra pútrida trascendencia.
Elegimos un camino ya recorrido por otras almas impías y abrimos nuevos senderos para invitar a otros desgraciados a este litigio, esta caravana paralela a la vida.
La de los desposeídos en busca de aquella afable quimera de eterna vida en el escarmiento de la filosofía y lo insurrecto de la poesía.

Kenny

A Luis Greco

Con suma admiración para un compañero de la vieja escuela:

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.

Un pincel iracundo es
el que va marcando el paso
deshollinando los rasgos,
describiendo la mujer militante.
La espera de la represión
en el parque aguarda
por los violentos violentados
que pese a las ofertas de la noche
se sumen en el purgatorio
para tragar con gula
el poder absoluto
en la trastienda
de la liberación del arte.
Y la jauría de los indeseables,
hijos de la Pachamama,
esclarecerán la visita del Dante
la casa propia que resultó ser
el eximio dibujante Luis Greco
en su taller de fantasías
y perennes realidades

Kenny.

Vidente:

El hecho de tomar a la vida como un juego de ajedrez conlleva a llevar un control total y constante de las situaciones, adelantándose unos cinco movimientos delante previendo posibles acciones y ateniéndonos a los sucesos que se van produciendo, así uno va obteniendo seguridad y confianza en cada pieza que mueve, en cada echo a realizar.
Esto arriesga a la persona a una profunda frustración y confusión al momento de ver posibles errores o desatinos en las decisiones tomadas /causa-consecuencia/. La persona pierde el control de la situación volviéndose víctima de sus propios ataques y se sumerge en la desesperación de escapar de tal redada en la que uno mismo se fue enmarañando. Al momento de no ver ninguna posibilidad de volver a ser dueño de la partida solo queda un comodín a utilizar, una táctica dependiente de la suerte, el destino o el azar. Se trata de la improvisación, con la cual el sujeto se maneja a través de una adaptación circunstancial y espontáneamente recupera aquella gracia de juego – casi de diversión – con la cual había encarado a la vida tiempo atrás.
Cabe aclarar que no siempre se puede prever los movimientos de las fichas del contrario – considérese la vida misma, los objetivos a conseguir, la coyuntura circundante, lo social, lo temporal, etc. – y por ello la victoria no siempre está asegurada. Tanto como en el ajedrez, las decisiones a tomar en la vida para lograr determinado objetivo se van sucediendo en constante y es necesario replantearse ciertos detallismos para aprender de ellos y llevarlo a la práctico en la próxima ocasión. Solo así se puede avanzar de manera intelectual y lógica teniendo en cuenta nuestras capacidades y el abanico de posibilidades que se expande en nuestros tiempos.

Es tan solo el estupor de no prevenir aquello que acontecerá, la imprudencia de haber movido una pieza que tal vez altere la totalidad del juego y conduzca a una derrota inminente o una gloria no merecida. Así es el ajedrez, así es la vida.