Nos:

Cuando lo escaso se vuelve mucho, es cuando la nada se vuelve el todo del carenciado.

Para nosotros, la prole literaria, nuestra lucha de clases se basa en vender nuestras artesanías a costa de los burócratas literatos que no responde a las necesidades de la realidad y la verdad, la poesía, si no a los intereses de la mentira y el engaño, contexto impuesto e inamovible, película enfermiza y repetitiva de miedos y crueles espantos.
La poesía perfecta, los poemas sublimes, se realizan en un cuidadoso y delicado armado de profundas ideas, extirpadas del sensible ejercitado del poeta y que en su estructuración conforman un todo sincero con respecto a lo que vive, experimenta y le rodea.
Obreros literarios somos, produciendo en nuestras fábricas de tormentos versos que narren la realidad de nuestro tiempo a quienes nos acudan más adelante.
Nuestro trabajo es, quizás, el más difícil de todos, ya que no recibimos crédito por él si no post-mortem.
Suspendidos, a veces no hallamos con qué alimentar nuestro ego y nos sumimos así en la abstinencia de gritarle al mundo la repulsión que emanan sus huérfanos hijos despojados condenados por el arte.
Buscamos entre miserias baratas la materia prima de nuestra tarea, hallamos regocijo en la tragedia y consuelo en la pasión. Nos consterna el mutismo frente a nuestras ideas, herimos sin consuelo, lastimamos sin piedad buscando así algo de consentimiento para nuestra menguada desazón.
Es una eterna diatriba la que nos soslaya y perenne se alza ante nosotros el halo de la indiferencia.
Nunca llegaremos a encontrar el éxito en vida ya que construimos los cimientos de quienes vivirán nuestra muerte recorriendo así nuestra pútrida trascendencia.
Elegimos un camino ya recorrido por otras almas impías y abrimos nuevos senderos para invitar a otros desgraciados a este litigio, esta caravana paralela a la vida.
La de los desposeídos en busca de aquella afable quimera de eterna vida en el escarmiento de la filosofía y lo insurrecto de la poesía.

Kenny